Meticuloso como convém ao estereótipo do alemão, Max se agoniava caso, dadas seis da tarde, não houvesse cerveja para tomar. Nos seus aniversários, anotava os nomes daqueles que telefonavam para dar os parabéns e, ano após ano, comparava as listas para ver quem estava em dia com a etiqueta.
Há quem diga que o sentido da vida não vem do controle que tentamos exercer sobre ela, mas da lucidez com que encaramos imprevistos. Nesse quesito, Max também passou com sobras: após a morte da primeira mulher, deixou seu país com duas crianças pequenas e veio para o Brasil; casou-se novamente, aumentou a prole e incorporou o que a nova terra tinha a dar.
De emprego estável e origem nobre (era filho de condessa e morou em um castelo quando criança), em 1967 aceitou a proposta de seu sogro, fundador da alimentícia Mirabel, para ajudá-lo com os negócios.
Imigrante adulto, era dono de um sotaque carregado. Dono de um senso de humor peculiar, inventava as próprias piadas –muitas vezes incompreensíveis, ora baseadas em ditados alemães intraduzíveis, ora em interpretações muito particulares do português.
Torcedor do Bayern de Munique, pendia para a pátria adotiva quando o assunto era seleção. Chorou no 7 a 1.
Manteve-se lúcido até o fim. Jogava xadrez na internet antes de ser internado e, uma vez no hospital, reclamava por não lhe darem cerveja quando dava seis da tarde.
Morreu no último dia 7, aos 81 anos, após insuficiência cardíaca, pulmonar e renal. Deixa a mulher, Maria, cinco filhos e 11 netos.
coluna.obituario@grupofolha.com.br
Comentários
Os comentários não representam a opinião do jornal; a responsabilidade é do autor da mensagem.