Até que a vida o separe

Eram os anos. Todos os anos.

Anos e anos de certezas que nunca se concretizavam: depois dos 5 vou correr, depois 10 vou crescer, depois dos 20 vou viver, depois dos 30 vou brilhar, depois dos 40 vou serenar, depois, depois, depois...

Nada disso ocorrera, a falsa e massacrante impressão era essa, e os anos se sucederam num turbilhão de fragmentos de paixões mal e bem resolvidas, amores muito ou pouco correspondidos, trabalhos, amizades, relacionamentos diversos, compras, vendas, doações e consignações, alucinações.

E nada se concretizara porque faltou sempre o grande "algo", "aquilo", havia o imenso e inexorável gap, por mais que se bastasse se deparava sempre com a necessidade do grande preenchimento de sua personalidade fragmentária; e esse complemento inevitavelmente viria de fora, de lá, dalém, do outro, da outra.

Onde estava, procurava por entre as pessoas agora apressadas com medo da chuva que não tardaria, onde estava o espelho em que se miraria e se viria inteiro, integro, correndo, crescido, vivo, brilhante, sereno?

No vazio do seu interior esgarçado encontrava apenas força para continuar procurando, ainda mais que não queria de jeito nenhum admitir que acabara de perder.

Sim, sabia que perdera porque ainda mantinha no canto da boca o gostinho, o aroma, o bouquet da plenitude esvaída.

Tivera, sim, vivera, sim, gozara, sim, êxtase de almas que se enlevam, e isso ninguém, nada, nem mesmo sua derrocada final, extrairia de sua história.

Fora deliciosamente, insuperavelmente um em dois, mas, antes que a morte o fizesse, a vida o separou.

Luiz Caversan, 54, é jornalista, produtor cultural e consultor na área de comunicação corporativa. Foi repórter especial, diretor da sucursal do Rio da Folha, editor dos cadernos Cotidiano, Ilustrada e Dinheiro, entre outros. Escreve aos sábados para a Folha Online. E-mail: caversan@uol.com.br Leia as colunas anteriores