São Paulo, quarta-feira, 29 de novembro de 1995 |
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"O Passageiro" capta a vertigem da vida
JOSÉ GERALDO COUTO
Os problemas da identidade e do destino individual sempre foram o substrato do cinema de Antonioni, mas em "O Passageiro", de 1975, eles se tornam o próprio "assunto" do filme, fundo e figura se entrelaçam de modo tão completo e orgânico como poucas vezes se viu no cinema. A história diz respeito a um repórter de televisão, David Locke (Jack Nicholson), que resolve assumir a identidade de um desconhecido, morto no mesmo hotel em que ele está hospedado, no interior da África. A semelhança física com o morto e a precariedade das instituições africanas facilitam a operação, que dará a Locke a sensação de estar livre, solto no mundo. Claro que se trata de uma ilusão. A nova identidade é, tanto quanto a outra, uma prisão, só que mais perigosa e desconhecida. Curiosamente, é talvez o filme do cineasta com enredo mais repleto de acontecimentos espetaculares: golpe militar na África, fuzilamento de rebeldes, assassinato político, tráfico de armas. Tudo isso, entretanto, ocorre como que nas bordas do quadro, fora do foco do cineasta. O que importa a Antonioni é captar o salto de seu personagem no vazio. É a própria câmera, liberta da lógica narrativa convencional, que voa em liberdade. Na cena mais célebre do filme, a câmera abandona o protagonista, deitado na cama de um hotelzinho da Andaluzia, percorre o quarto e sai pela janela, passando entre as grades graças a um engenhoso truque mecânico (a própria grade se dobrava para fora do campo de visão da lente, permitindo a passagem do equipamento), dá a volta na deserta "plaza" em frente e volta a focalizar o quarto, desta vez de fora para dentro. Nos seis ou sete minutos que dura esse plano intensíssimo e silencioso, tudo acontece fora de campo, "às nossas costas", por assim dizer. Um movimento tão audacioso e surpreendente como esse já suscitou todo tipo de interpretação, até "espírita" -seria a alma do personagem que deixa seu corpo e, já desencarnada, o vê sem vida. Pouco importam as interpretações. São minutos de uma poesia que nem a literatura, nem a música e nem a pintura podem reproduzir. Ao fazer aquilo que normalmente não se faz no cinema (filmagem em tempo real, elisão do acontecimento dramático central, ausência de diálogo e de música), Antonioni faz cinema puro. Mas não se trata de um mero exercício de estilo ou exibição de virtuosismo. É um filme de uma poesia ao mesmo tempo maravilhosa e terrível. Sozinho, flutuando (literalmente, num teleférico) sobre uma labiríntica Barcelona, ou ao lado de outra presença flutuante, uma francesinha que vive com a cabeça nos livros e nas nuvens (Maria Schneider), Locke é a própria encarnação da fugacidade da vida. Para quem está por aqui de passagem, como ele -e como todos nós, só que não percebemos-, o mundo é uma vertigem. Texto Anterior: Brasileiros estão em desvantagem Próximo Texto: O único dever do homem é amar Índice |
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