da Reportagem Local

Em que veio resultar o espírito camaleônico de David Bowie aos 52 já a capa de "Hours..." vem aparentar, contemplando, num ambiente asséptico, dois Bowies -um moribundo, repousado no colo de outro, angelical.
Mais que alguma metáfora de renascimento, expressa toda a esquizofrenia acumulada, a mesma que, dos 80 em diante, o fez desistir de seus míticos personagens.
Nos 90, tentou, confuso, iniciar uma trilogia em "Outside" (95) -abortada sem maiores explicações-, se aproximou da nova música eletrônica em "Earthling" (97), parte-se em dois agora.
O novo CD, mesmo assim, é dos menos paramentados em muitos anos. É, radicalmente, de baladas climáticas que desdenham o rock e tentam evocar as mais desesperadas baladas de "Aladdin Sane" (73), "Low" e "Heroes" (77).
O glacê para tais novas baladas glaciais é um desencanto alucinado, a toada do velho homem que desistiu de qualquer otimismo. A viagem de morte começa em "Thursday's Child" ("minha vida inteira tentei/ fazer o melhor que podia/ nada de mais aconteceu, mesmo assim"), chique e cafona.
Larga em meio a "Something in the Air" um grito de agonia, querendo sobressaltar. Fala de sobrevivência ("Survive", "If I'm Dreaming My Life") e cai na mais bela de suas canções em muitos anos, "Seven" ("tenho sete dias para viver minha vida/ ou sete dias para morrer"), de violão doído, nervoso, cheia de refrão, de melodia.
O pêndulo da perplexidade gonga "What's Really Happening" (toda pré-Ziggy Stardust), "The Pretty Things Are Going to Hell" (roqueira, "eu sou uma droga"), "New Angels of Promise" (bem Berlim), "Brilliant Adventure" (idem, instrumental), "The Dreams". Nem maduro Bowie logra chegar a lugar qualquer, a conclusão alguma. É o que ainda é bonito nele. Há carne sangrenta atrás do plástico. (PAS)

Avaliação:    

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Disco: Hours...
Lançamento: Virgin (dia 5 de outubro)
Quanto: R$ 18, em média