FERNANDO BONASSI
Esperamos três dias por um morto em bom estado. O PS só tinha mutilados à oferecer. Assim, quando nosso cadáver é servido, nos atiramos imediatamente sobre ele com luzes e lentes e gravadores. A família, duas salas além, não sabe o que acontece. Chora sem parar. O médico inicia a autópsia. Torramos todo negativo possível. Não queremos perder nada. O bisturi rasgando carnes. A serra moendo ossos. Me pego lamentando não ver qualquer sinal de alma subindo aos céus sob forma de fumacinha azul. Só o cheiro das vísceras bagunçadas e as lágrimas por trás das paredes.



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