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RELÂMPAGOS
Resguardo
JOÃO GILBERTO NOLL
Cheguei cedo à igreja. Uma
voz infantil deliciava-se na
retumbância da acústica.
Missa de sétimo dia de um
amigo. Anos sem me postar
diante de um altar. As flores
brancas pareciam servir a
um casamento. A viúva
apertou meu braço, como se
afrontasse meu velho resguardo. Reagi, cochichei o
que ali não se devia formular: "Lembra aquele filme...?,
esquece, depois falo". Ela se
ajoelhou, encarando seu papel na cena. Um ouro do vitral incendiava minha mão.
Enfiei-a debaixo da camisa
cheio de uma vergonha. Minhas batidas se aceleravam.
Sentei, baixei a cabeça: como
ele, com certeza eu saberia
blasfemar calado até o fim...
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