SHEILA SCHVARZMAN
ESPECIAL PARA A FOLHA

Como apontou Jean-Luc Godard há mais de uma década, foi com "A Lista de Schindler", de Steven Spielberg, que o Holocausto entrou para o cinema como um "parque de diversões da história".
O cineasta lamentava que o americano tivesse "reconstruído Auschwitz em Hollywood" e com isso tirado daqueles acontecimentos seu caráter de ignomínia, sua excepcionalidade como horror do indizível e do irrepresentável pelo cinema. A partir de então, o Holocausto foi banalizado em sua brutalidade pela estética, pela infantilização do tema, pela facilidade sentimental de esquemas dramáticos simplificados.
A operação resultaria em estrondoso sucesso comercial. Cinqüenta anos depois do fim da Segunda Guerra, o cinema conseguia normalizar o Holocausto, domá-lo em suas significações mais profundas e hediondas.
Certamente pode-se encontrar alguns pontos em comum entre os procedimentos de Spielberg e o que se pode ver em "Olga".
O filme conta a vida de Olga Benario, que, nos anos 20, como tantas e tantos outros, aderira ao comunismo com a esperança de mudar o mundo, para o qual a experiência da Revolução Russa de 1917 significava uma possibilidade de superar a desigualdade social, o papel secundário e subserviente da mulher, assim como de absorver de modo fraterno diferentes nacionalidades ou credos (como o judaísmo), responsáveis, justamente, por tantos conflitos.
Era, antes de tudo, uma revolucionária e foi nesse papel que conheceu Luís Carlos Prestes. Certos ou errados, esses indivíduos e seus grupos, em seu tempo, pensavam que podiam tornar, com sua ação, o mundo mais justo e humano. Não limitavam seus sonhos à realização na esfera pessoal de sentimentos ou riqueza. Tinham a pretensão de agir em nome daqueles que necessitavam.
Nessa trajetória, apaixonam-se, sofrem enormes reveses -pois a revolução que tentaram fazer eclodir no Brasil em 1935 não tinha a consistência que imaginavam, ainda que fossem muitos aqueles que lutariam por ela. Prestes e Olga, assim como seus companheiros, foram presos e duramente reprimidos pelo governo Vargas. Ao fim, Olga é deportada grávida para a Alemanha.
O que fez o filme de Jayme Monjardim com toda essa história? Dedicou-se a preencher com imagens o livro de Fernando Morais. Os personagens adquirem dimensão "humana", privada: deixam a história para entrar na alcova. E literalmente nos é oferecido ver a representação de nosso Cavaleiro da Esperança nu. Haveria muitas formas de fazê-lo: desvendando suas ações, seu caráter, seus erros. Não, ele está mesmo nu em pêlo, na cama.
Aqui até poderíamos permitir as várias licenças poéticas que a ficção demanda e não pede autorização. Mas qual é o sentido disso, além de esquentar a ficção, de adicionar enormes colheradas açucaradas ao perfil do nosso revolucionário?
Retirando todo o caráter político das ações dos personagens e exilando-os apenas no âmbito sentimental, esse drama, que seria antes de tudo de dimensões humanas e/ou políticas, limita-se à esfera individual. Não que se negue a Olga nem a Prestes o seu direito aos sentimentos, à vida amorosa e privada, mas é que para eles não era isso o que contava. Mas certamente é o que conta para a bilheteria do filme.
Os personagens passam a ter apenas a dimensão restrita que os olhos do diretor conseguem lhes dar: os revolucionários são apenas duros, os alemães, carrancudos e violentos, os brasileiros, acessíveis e simpáticos. Não há um laivo de contradição, de nuance. Reiterando nossas certezas e clichês sobre os erros do comunismo, a desumanidade do nazismo ou a esperteza e o arbítrio de Getúlio Vargas, o filme, por fim, vitimiza Olga como judia, embora, na verdade, sua deportação em 1936 ligue-se antes de tudo à sua ação como revolucionária.
Em 1984, em "Memórias do Cárcere", Nelson Pereira dos Santos tratara do levante de 1935 por meio dos olhos de Graciliano Ramos. Ali, numa passagem rápida, mas muito digna, inseria a figura de Olga Benario Prestes, que vemos no momento em que presos e presas tentam impedir sua deportação. A cena é curta, econômica, sem transbordamentos emocionais ou gritarias. Olga não é especialmente bonita nem cheia de força ou raiva. É uma estrangeira fragilizada pela situação que está vivendo.
O que sobressai desse episódio não é apenas uma injustiça pessoal a Olga, mas sobretudo o arbítrio e a ignomínia do Brasil, que se aliava ao regime mais tenebroso para perseguir seus oponentes. Estávamos no domínio da história, e não do destino.
Pelo aspecto estético, "Olga" lembra "Moulin Rouge". Carregado de cores, ultra-iluminado, a música intermitente e xaroposa correndo atrás do sentimentalismo nos gestos dos personagens. Não seria ocioso apontar aqui a transformação da "Internacional", música criada como um chamado à revolta proletária, em fundo musical, como uma valsa do adeus, quando o casal inicia a viagem para os trópicos. Talvez haja ali alguma ironia...
Mas não se pode negar: há na imagem a aparência de algo grandioso, cuja pretensão, certamente, é ombrear-se com os filmes internacionais sobre nazismo e campos de concentração. Temos, enfim, a contribuição tupiniquim ao Holocausto, e com todos os clichês nunca esquecidos: a Europa é fria, por isso sempre neva nas cenas européias, enquanto o Brasil é mesmo a terra da felicidade, da sensualidade e do Carnaval.