Crítica Romance

"Fora do Tempo" parte da ausência para falar da vida

Quando um sentimento é tão forte que se torna impossível falar sobre ele, porque nenhuma palavra da língua é capaz de expressá-lo, talvez o melhor que o humano possa fazer é deixá-lo falar.

É assim em "Fora do Tempo", de David Grossman. Aqui, é a ausência que fala; os habitantes de uma cidade, todos eles órfãos de um filho, são não mais do que porta-vozes da língua da morte.

Não é um "homem", mas a própria morte quem diz: "Cortarão minha língua/ os cacos de vidro/ do nome dele/ em sua boca".

Ao buscarem, em procissão, um lugar chamado "lá", vários moradores de uma cidade se reúnem e, tentando encontrar as palavras que possam dizer sua perda, acabam sendo ditos por elas.

O homem, o duque, a mulher, o caminhante, o anotador dos anais da cidade, um centauro, uma parteira, um sapateiro, uma mulher muda, um velho professor e a mulher do anotador dos anais da cidade, alegóricos e individuais, carregam o fardo comum de terem perdido um filho, enquanto buscam esse lugar que não conhecem.

Nesse processo, descobrem, paradoxalmente, que o luto é aquilo que eles guardam de mais vivo.

O centauro ironiza o anotador dos anais da cidade dizendo que ele tem a sorte de "espiar quanto quiser dentro do inferno dos outros, sem precisar meter nem a ponta de (seu) dedinho branquelo".

Trata-se, certamente, de uma ironia ao próprio ofício do escritor, que, ao falar sobre o sofrimento dos personagens, acomoda-se num papel de mero observador.

Acontece que, como o autor, o anotador dos anais da cidade também perdeu um filho e, nesse caso, todos os contornos se perdem.

A morte cessa todos os juízos fáceis. Ao final, estranhamente, o livro lembra "Morte e Vida Severina", de João Cabral de Melo Neto.

Como Severino, que em meio a tanta morte acaba encontrando um nascimento, os personagens perceberão que o luto também pode morrer, para dar finalmente voz à palavra da vida.