LEDUSHA SPINARDI

Nem um surdo ritmo
passeia
pelo céu livre de estrias.
O olho do sol se arregala
e vaza a tela líquida do dia.
Régia, tinge-se a tarde
debruçada sobre o
domingo.
Delineia-se vasta planície
no lusco fusco
de onde salta um silvo
cego de rumo ou pista.
Busco, plena de afoito
afinco.
(Só seu afã não me basta).
Com unhas de concha
a noite de veias e vísceras
subtrai rastro e retórica.


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