por Armando Freitas Filho

Esta chave não é de puro ferro.
Mas tem inesperada ferocidade
que os dentes escuros escondem.
Seu peso espesso, não é nítido do chumbo
nem do níquel, mas de algum minério obscuro.
Perdida da fenda do metal da sua fechadura
e da mão, cega, que a tenta encontrar
no molho, no meio das outras
tão práticas perfeitas para todas as portas
exatas para sempre.

O encaixe desta chave não
se corta a priori: seu ajuste
se molda a partir da febre
que o instante forja -fugaz.
Não se faz cópia, do que não se funde
nem memoriza o fecho, a nuvem cinzenta
do seu segredo volátil: ela então
se perde completamente, amnésica
isolada, imperfeita, inútil,
no fundo da gaveta, do pensamento
até que a imaginação refaça
em outra liga de duração semelhante
sua imagem de uso e magia.