Que eu não perca a capacidade de me indignar. Desde que a pandemia começou, repito isso como um mantra diante da sucessão de atitudes e falas nefastas de Jair Bolsonaro. Não podemos normalizar a barbárie, penso. Um ano depois, percebo que os sentimentos afetados são mais profundos. Estamos perdendo a capacidade de nos entristecer diante da tragédia diária que se arrasta sem previsão de fim.
Os comentários sobre os mortos pela Covid-19 se transformaram em vírgulas em conversas triviais. Falamos sobre as "agruras" de trabalhar em casa, da saudade da vida social, do isolamento mundial, xingamos políticos, trocamos receitas da Rita Lobo e, entre um meme e outro, lembramos que o país enterrou 3.000, 4.000 pessoas num dia. E vida que segue. A vida de quem fica.
Os esforços para que os mortos não virem apenas números se revelam vãos quando percebemos um país inteiro anestesiado, que aceita bovinamente enfrentar o caos e a morte capitaneada por este governo, sem fazer nada que não seja se indignar. Estamos todos putos. Olha que beleza.
Há mais de um ano, eu e meus colegas enchemos as páginas deste e de outros jornais com textos cheios de indignação. Políticos soltam notas de repúdio. Indignados. Cidadãos lotam as redes sociais com posts. Todos indignados. Estamos putos, mas num estágio de depressão comunitária que acabou com a nossa capacidade de nos entristecer. Talvez porque não dê tempo.
As notícias são uma sucessão de tristezas pessoais e coletivas. De morte, de perdas, de fome, de miséria, de devastação moral e física do país, de vergonha, de golpismo. Nem bem enxugamos algumas lágrimas e já temos que lidar com outras. Até que não choramos mais.
Um ano depois, quase 400 mil mortes, um país destroçado por um delinquente e o Congresso me vem com CPI? CPI, queridos, era há seis meses. É hora de impeachment e cadeia.
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