Tati Bernardi

Escritora e roteirista de cinema e televisão, autora de “Depois a Louca Sou Eu”.

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Tati Bernardi

Engatilhado

Miguel estava tão ansioso para o primeiro encontro que, de madrugada, mandou um longo áudio

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Miguel estava tão ansioso para o primeiro encontro que, na madrugada anterior, mandou um longo áudio. Sem dar tempo para que ela ouvisse, apagou sua voz que se exaltava firme nas digressões, se transferia melodiosa nas pirações e, na sequência, gravou outra mensagem tentando organizar a própria incoerência: se não fazia sentido mandar áudio às três da manhã, tampouco fazia apagá-lo em seguida.

Pensar tudo isso e ainda ter que trabalhar arduamente no que não o emociona mais e cuidar dos filhos e fazer cinco cursos e ter medo de virar mendigo mesmo sendo mecenas de 67 artistas e querer ser um automecenas de sua grande capacidade artística bloqueada e cuidar do cabelo que era um resgate de algo que ele não entendia e dormir sem zolpidem e seguir sendo um cara que ostenta 39 amigas que o mantêm suspenso e acariciado em algum lugar de afeto sem riscos eram muita coisa.

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Se ofereceu pra buscá-la em casa e pensou que poderia desistir a qualquer momento. No primeiro ataque de riso que ela tentasse disfarçar enfiando a cara em seu pescoço, na primeira vez que ela o sacasse a ponto de ele se sentir tão bobo quanto profundamente desejado, no beijo que podia ganhar a medalha internacional do encaixe perfeito, na sinastria explosiva dos mapas astrais, na semana seguinte quando estariam abraçados, quase dormindo, e ele começasse a encarar um porta-retratos que lhe traria gatilhos de uma vida familiar com bexigas coloridas no corredor da morte. "Adorei você, mas não agora." A frase estava pronta, e ele a murmurava internamente como se carregasse um amuleto desumidificador em cima do coração. Homens ficam loucos com mulheres que os interpretam, que encaram metediças até a esclera de seus olhos. Com o charme perverso da elucidação. Loucos. Querem devorar a moça, pular em cima, sugar, extrair de dentro da mulher afiada aquela fagulha maldita. Parece o melhor sexo do mundo, mas é apenas uma dança aniquiladora e efêmera. O homem odeia a mulher que poderia transformar o seu manifesto existencial em uma ironia. Então Miguel pensou: eu que me projeto tanto e agora isso? Eu e minhas frases e minhas repetições e minhas histórias e meus cenários e minhas chupetas de nicotina. Eu que venho sobrevivendo por quase 50 anos da promessa de destruição que paira no ar quando se é um homem tão vaidoso e assustado. Porque o homem vaidoso é inteirinho um cu de moça virgem num beco escuro num mundo habitado por selvagens. O verdadeiro homem experiente, ele pensava, é aquele que pode desistir a qualquer momento e que pode, sobretudo, desistir um minuto antes do gatilho que vem avisar que deu a cota dos gatilhos amontoados.

Naquela noite, apesar do encantamento que tira a fome ter lhe dado gatilho. E da Liniker ter lhe dado gatilho. E da Marina Sena ter lhe dado gatilho. E da piada sobre o abuso de travessões no texto ser uma metáfora para pau ter sido boa e ter lhe dado gatilho. E da certeza que ele tinha que enjoaria de uma mulher cujo maior fetiche é ser cuidada ter lhe dado gatilho. E de a frase "pessoas que nascem em famílias simplórias gostam mais de cafuné do que de drogas e surubas" ter lhe dado gatilho. E do fato de eles terem dito isso juntos e ter sido bonito e engraçado e um encontro de verdade ter lhe dado gatilho. E da vontade de desejar exclusiva e longamente ter lhe dado gatilho. E de o medo de, de repente, não desejar mais, ter lhe dado gatilho. Naquela noite ele mandou o gatilho pra puta que o pariu de forma tão grandiosa que depois veio a conta altíssima e ele não pôde mais. Porque depois o mundo com Bolsonaro e coronavírus ganhou do mundo com massagem no pé e o Roberto Carlos cantando "Proposta". Na roleta russa das neuroses, a pólvora explodiu minutos antes de ela dizer "eu te amo, vai ficar tudo bem".

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