São Paulo, domingo, 14 de agosto de 1994 |
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Vladimir nas nuvens
RICARDO SEMLER Deixa um dezinho aí, doutor. Dou um cincão. Os soturnos guardadores já haviam se apoderado das sarjetas através do apoio psicológico dos sacos de lixo.Depois, é caminhar pelo labirinto psicodélico das lojas que circundam o omni-Mappin, logo de frente para a loja de móveis Playboy. Um corredor polonês que traz imagens de trombadinhas, que desconfia de cada olhar, que traz à prova da pele o racismo, na medida em que os branquinhos que brilham na noite apertam casacos finos, bolsas e esposas, nesta ordem. O corredor teria que ser polonês, em homenagem à atração da noite, a Sinfonia Varsóvia. Fico pensando o que as pessoas que olham lúgubres os reflexos das vitrines do magazine achariam de pagar trinta reais para ver um pianista que se chama Viardo. Escadarias acima, empurram-se sutis os grã-finos. Enfim um concerto honesto. O Brasil, depositário fiel de todos os fins de carreira, ganha até o Colon de Buenos Aires em frequência de espetáculos de segunda, travestidos de finos. Como aqui interessa mais o disparar dos flashes do que a partitura, o Municipal tem servido para tirar a naftalina dos casacos de pele –se o corpo de baile foi aniquilado, quem afinal se interessa? Hoje é diferente. Nem me sobem os pelos do braço ao ver o Prefeito e sua entourrage beijoquicante, nem lembro que é ele que mata o pouco que resta da cultura paulistana. A boa expectativa em relação a esta jovem orquestreta pós-comunista é tanta que conseguiria aceitar um bis composto de três pianistas, duas partituras e sessenta notas fiscais – Maluf, João Carlos Martins e Calim Eid, o Trio Pau-Brasil. A peruada, céus louvados seja, não gosta de concertos com alto grau de marxistas, e o ambiente é acolhedor, amantes vorazes da música tendo entrado por um real lá em riba, no poleiro. Piscam as luzes, vai começar na hora, quanta civilidade. O palco dispõe a orquestra pequena, como mandam os parcos recursos poloneses. Maluf soube retribuir, e coloca ao fundo panos beiges de madeira tortos e mal pintados, combinando com a penúria redecorada que lembra Klaus Kinski entrando no Municipal de Manaus no filme Fitzcarraldo. Pss, pshiu, silêncio. Uma passada de águas e lá vem Quai Som Felix, o Mendelsohn na Escócia, na trilogia de duas pernas, Hébrides e A Rocha, das quais nos brindam com a primeira, meio piano, meio homem, que se agarra ao topo do teclado como um trapezista sôfrego, tomando fôlego para então encarnar alma de amante. Vladimir Viardo, russo de nascença e sofrida alma, se derrete em cima dos teclados, faz amor com o piano, tal qual um Drácula imune à luz, fraque absorvendo o banquinho, dedos alvos se fundindo com uma delicadeza que faria o Beethoven se aninhar no caixão. Uma delgadeza insinuante que faz a platéia sentir o peso da fragilidade, segurando a respiração no segundo movimento, esperando para ouvir o que os dedos do Vladimir tem a dizer em suas frases inertes. Sentimo-nos invasores de uma relação íntima dos dois, ficamos quietos para que não se perceba nossas mil e seiscentas presenças. Podemos ir para casa confortados de que, vez em ora, aportam por aqui os verdadeiros amantes secretos da música, que põem a nú os farsantes que tanto tiram dólares deste corredor polonês que dá de frente para a música. Andando em nuvens, nem o tal perigo físico existe mais. Texto Anterior: Assinantes já são 401 mil Próximo Texto: Itamar tem aprovação mais alta desde início do governo Índice |
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