São Paulo, quinta-feira, 7 de setembro de 1995
Texto Anterior | Próximo Texto | Índice

AUGE

SYLVIA PLATH

A mulher está perfeita./ Morto,/ Seu corpo mostra um sorriso de satisfação./ A ilusão de uma necessidade grega/ Flui pelas dobras de sua toga,/ Nus, seus pés/ Parecem nos dizer:/ Fomos tão longe, é o fim.
Cada criança morta, uma serpente branca/ Em volta de cada/ Vasilha de leite, agora vazia./ Ela abraçou/ Todas em seu seio como pétalas/ De uma rosa que se fecha quando o jardim/ Se espessa e odores sangram/ Da garganta profunda e doce de uma flor noturna./ A lua não tem nada que estar triste,/ Espiando tudo de seu capuz de osso./ Ela já está acostumada a isso/ Seu lado negro avança e draga.

Poema da escritora Sylvia Plath extraído do livro "Poemas" (ed. Iluminuras, 143 págs., tradução de Rodrigo Garcia Lopes e Maurício Arruda Mendonça

Texto Anterior: Quem foi Sylvia Plath
Próximo Texto: Coluna Joyce Pascowitch
Índice


Clique aqui para deixar comentários e sugestões para o ombudsman.

Copyright Empresa Folha da Manhã S/A. Todos os direitos reservados. É proibida a reprodução do conteúdo desta página em qualquer meio de comunicação, eletrônico ou impresso, sem autorização escrita da Folhapress.