FERNANDO BONASSI

Geladeira fazendo eco de suas fumaças geladas. Fogão limpinho. Telefone cortado em pedaços. Um colchão mole, lençóis em bife. Um sapato de papelão sem cadarço. A ferrugem das latas de sardinha esfregada nos meus miolos de pão duro. Pedindo água. Contas a pagar. Fotografias espalhadas. Cartas relidas ao esmagamento. Jeans aos tufos. Camiseta sangrando de remotos espaguetes. Aluguéis nem aí há muito tempo (logo, logo "despejo-papão" vem pegar). Um lápis sem ponta. As costas de uma folha usada. Solto passarinhos da gaiola. Nenhum pio. Nenhuma palavra.


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