FERNANDO BONASSI

Um corredor de infinitas possibilidades mínimas, com banheiro lá longe, de se atingir. Ralos atendem depressa, mas algo cheira mal. Nunca saber onde acaba quarto & sala & cozinha num pedaço só. Tudo fechado com cortinas que deixariam roubar à vontade, se houvesse o quê. Chave é trinco. Sexo é em grupo (quando ninguém finge estar vendo). Despertador, TV e panela de pressão na mesma toada. Onde comeria um, comem 12. Paredes peladas de todo reboco, onde pôsteres puídos atenuam a solidão. Um dragão morrendo de nojo, que São Jorge cutuca na barriga à luz de velas.


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