DA REPORTAGEM LOCAL

Caio Fernando Abreu assistia "TV Mulher", lia o jornal de classificados "Primeira Mão", sonhava em ter uma livraria especializada em pesos de papel de cristal chamada Virginia Woolf e, melhor, não deixava de contar tudo isso aos amigos.
A fluência e a falta de freios, que o autor exibiu ao longo dos seus 30 anos de escrevinhações, é um dos grandes trunfos da correspondência reunida em "Cartas".
Caio F., como gostava de assinar sua correspondência, em alusão a "Christiane F.", romance popular nos seus populares anos 80, odiava falar ao telefone (como ele mesmo crava em carta ao escritor Charles Kiefer).
Daí vem a prolixidade das correspondências. Chegava a datilografar, suas cartas eram feitas sempre à máquina, mais de 20 laudas.
Os interlocutores reunidos no livro não são muitos. Da fase primeira, se destaca o volume de cartas trocadas com Hilda Hilst, uma espécie de madrinha do escritor iniciante. Também postava aos montes cartas para a médica e terapeuta Vera Antoun, amiga desde os primeiros anos 70.
Do bloco recente, abundam cartas para os amigos Jacqueline Cantore, Luciano Alabarse (que assina o prefácio) e Maria Lídia Magliani.
É a esta amiga, pintora, que o escritor manda uma das primeiras notícias do descobrimento de ser soropositivo. Com a mesma leveza que acompanha o quase todo das 534 páginas de cartas, escreve: "Não se preocupe. Não fique triste. Tudo me parece muito lógico: que outra morte eu poderia ter? É a minha cara! E futilidade sempre foi matéria de salvação: convenhamos que é muito moderno, muito in".
Cinco dias depois dessa carta, em 21 de agosto de 1994, Caio Fernando Abreu tornou pública a sua doença na crônica "Carta para Além dos Muros", no jornal "O Estado de S.Paulo", entrando para o time dos que exibiram sem véu o rosto magro e triste da Aids.
"Coloco o Caio no mesmo plano do Cazuza e do Renato Russo como personalidades poéticas representativas desse fim de século brasileiro", diz Italo Moriconi.
Organizador das cartas, assim como do bem-sucedido volume "Os 100 Melhores Contos do Brasil" (Objetiva), o professor da Uerj (Universidade Estadual do Rio de Janeiro) dividiu "Cartas - Caio Fernando de Abreu" em dois blocos. A primeira parte ("Todas as Horas do Fim", citação a Torquato Neto) compila correspondências dos anos 70, 80 e 90. A segunda ("Começo: o Narrador", título de parte de romance de Silviano Santiago) apanha cartas que ele escreveu de 65 aos 70.
O volume só traz correspondência enviada pelo escritor. O que, à leitura de um fragmento de uma das cartas, parece o bastante: "O amor que sinto pelos outros quase sempre é suficiente, não precisa nem ter volta", escreve a Luciano Alabarse.
Mais do que a interlocução com os missivistas, o escritor de virgem, ascendente escorpião e Lua em capricórnio (como gostava de cravar nas cartas) acaba conversando mesmo com sua época e com sua literatura.
No castelo de cartas que saía de sua máquina contava suas primeiras inquietudes literárias, narrava o longo parto de cinco anos de "Onde Andará Dulce Veiga?" ("escrevi cerca de 2.000 laudas, para chegar numas 200"), delineava o que seria seu último livro, "Ovelhas Negras", que acaba de ser reeditado, em versão pocket, pela editora L&PM.
Nessas andanças entre Porto Alegre (que chamava de "gay port") e São Paulo, cidades nas quais o gaúcho de Santiago viveu a maior parte da vida, ele também não deixa de lado o universo político brasileiro.
Com suas cartas segue a esperança da eleição de Tancredo Neves, as turbulências do Plano Cruzado, os lamentos da Era Collor.
No meio disso tudo, porém, resta mesmo uma relação muito intensa com a vida. Como diz em carta aos pais, nos anos 80, "o que sobra é o áspero do gesto, a secura da palavra. Por trás disso, há muito amor. Amor louco -todas as pessoas são loucas, inclusive nós".
(CASSIANO ELEK MACHADO)