NATÁLIA CANCIAN
DE SÃO PAULO

Era uma quarta-feira, 22 de setembro de 1987, quando fui visitar meu irmão Devair. Fazia tempo que eu não o via.
Entre um café e outro, ele disse que estava muito mal e desconfiava de uma feijoada que tinha comido. Tinha a pele escura e reclamou que os dentes estavam moles.
Foi quando ele me mostrou a peça -queria fazer uma pedra de anel com ela. Peguei um fragmentozinho, do tamanho da metade de um grão de arroz, e segurei por menos de dois minutos.
Ele tinha comprado de dois rapazes que foram ao ferro-velho dele dias antes. Minha cunhada Maria Gabriela estava encantada com a beleza daquilo e dizia que, à noite, emitia uma luz tão forte que era preciso cobri-la.
Quando esfreguei na palma da mão, esfarelou. Eu disse: "Ah, mano, isso não tem serventia". Limpei as mãos e ficou por isso mesmo.
A família do Ivo, outro irmão que morava por ali e que ficou com uma peça, também estava doente, mas ninguém ligou as coisas. Estavam todos fascinados.
No Ivo, a peça ficava embaixo da cama da filha, a Leide, de seis anos.
Seis dias depois, estavam todos mal quando a Maria Gabriela teve a ideia de levar uma peça para a Vigilância Sanitária. No dia seguinte soubemos que era césio-137.
Foi uma confusão. Fomos levados ao estádio de Goiânia e, no vestiário, passaram uma vassoura com vinagre na gente antes de ver o nível de contaminação. A água ia para o esgoto, sem cuidado.
Ali eu soube que estava com uma dose alta de radiação. Outras pessoas, como a Leide, que tinham feridas na pele, foram para o hospital.
A maioria tinha encostado na peça, como eu. Só fui internado em 1º de outubro, quando as mãos começaram a coçar e a inchar.

QUARENTENA
Éramos 17 pessoas em quarentena. A Leide, a Maria Gabriela e dois funcionários do Devair morreram um mês após a peça aparecer.
Não tínhamos certeza de nada. Pela janela, víamos os caixões de chumbo separados para nós. Dos enfermeiros, só dava para ver os olhos. Pareciam astronautas.
Fiquei quase três meses no hospital. Minha casa foi destruída para descontaminação, e moramos três meses num albergue. Depois ganhamos uma casa.
Perdemos quase todas as lembranças. Amigos e parentes que moravam fora nos discriminaram.
Minha família foi a mais atingida de Goiânia. Hoje, não conseguimos ficar juntos sem lembrar do acidente.
O Devair morreu em 94. Ele se culpava por ter levado a peça para casa, mas não estava escrito que era perigoso.
Passei um bom tempo com uma ferida na mão esquerda, que cicatrizava e reabria. Amputei um dedo. Um dia, um médico da Unicamp quis fazer um experimento. Colocamos um enxerto de pele da barriga na minha mão e a ferida parou de abrir.

PRECONCEITO
Passamos dois anos e meio em monitoramento na Comissão Nacional de Energia Nuclear, até que disseram que estávamos descontaminados. Recebemos uma declaração, e a ordem era levá-la para todo lugar. Mas isso não diminuiu o preconceito.
Eu também me autodiscrimino. Quando alguém pergunta o que é isso na minha mão, tenho medo de falar.
Já tentei várias entrevistas de emprego, sem sucesso, e meu filho foi demitido.
Nos primeiros dois anos, tinha médicos e autoridades atentos à tudo. O governo criou a Fundação Leide das Neves para apoiar as vítimas. Só que o tempo foi passando e, como só 4 daqueles 11 caixões foram usados, acharam que não era tão sério. O remédio parou de chegar, acabou o atendimento psicológico.
Faço 30 exames a cada seis meses. Sou do grupo 1 do centro de assistência, que monitora quem teve contato com o césio. Somos mais de 900 vítimas, o número não para de crescer.
Ainda sinto dores nas mãos, principalmente quando muda a temperatura. Tem vezes que esquenta tanto que preciso colocá-la no freezer.

ACIDENTE NO JAPÃO
Meu primeiro sentimento foi de compaixão. Depois, senti apreensão, por saber que as autoridades sempre amenizam o problema.
Espero que lá não passem por cima das vítimas, como aqui. Muitas doenças só vão aparecer daqui a anos. Nossa maior preocupação é com os netos. Não sabemos o que pode acontecer com eles.


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