São Paulo, sábado, 24 de fevereiro de 2007

Texto Anterior | Próximo Texto | Índice TRECHO "No interior claustrofóbico do banheiro, tive alguma dificuldade para tirar a calça molhada, que se agarrava às minhas pernas como um afogado. A nova [calça] também era bastante complicada, e tinha mais pernas que uma aranha; ou então não dispunha de uma quantidade de pernas suficiente para comportar as minhas. Os números nunca coincidiam. Sempre havia uma perna de calça a mais ou uma das minhas pernas que ficava sobrando. Visto de fora, aquele banheiro podia ter uma aparência simples, mas depois que você se trancava lá dentro as regras mais básicas da aritmética paravam de valer. Dois simplesmente se recusavam a entrar em dois. IOGA PARA QUEM NÃO ESTÁ NEM AÍ, de Geoff Dyer, em relato sobre "viagem" com cogumelos alucinógenos em Amsterdã Texto Anterior: Inglês funde imaginário e real em narrativa pop Próximo Texto: Vitrine Índice

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