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CECILIA GIANNETTI
Ladrões de bicicleta
Os guris estavam armados com cacos de vidro; eles brincavam com um carrinho de madeira segundos antes
"TÔ COM UMA pistola aqui.
Continua andando, me
dá a carteira, me dá o celular, não pára, não olha pra trás."
Quem paga pra ver? Não é o mais indicado. Aparvalhada com a abordagem repentina às 14h de domingo
em Laranjeiras, entrego cada item
exigido -pois o cara segura o que
pode ser uma arma. (É uma pistola,
ou uma embalagem de xampu muito esquisita). Ele está de bicicleta, última moda entre os assaltantes no
Rio de Janeiro.
Quando nos abordou, parecia ser
só um cara mal-educado pedindo
passagem numa calçada estreita.
Mas não demorou a fazer ameaças.
Nada levou da minha amiga, embora
ela estivesse à beira da calçada e de
bolsa a tiracolo; de bicicleta eles devem assaltar sempre uma pessoa só
de cada vez, levando apenas o que
cabe nos bolsos. O alvo preferencial
era eu, com essa cara de gringa que
faz com que ambulantes na praia me
ofereçam "bíer" R$ 2 mais cara até
que eu abra a boca e diga qualquer
coisa em carioquês.
O ladrão não queria fardo além de
carteira e celular. E minha amiga já
havia sido assaltada faz bem pouco
tempo por dois travestis na rua Augusta, em São Paulo... quem sabe haja um código secreto entre bandidos
-travestidos, ou não-, delimitador
de um prazo, algo como um período
de carência, que deve ser obedecido
até que a pessoa de bem seja novamente liberada a novos assaltantes?
Mais tarde, na delegacia onde fizemos o boletim de ocorrência, o inspetor Fred nos mostrou uma pasta
"cheia de vagabundo" [sic]. Ele catava milho no teclado barulhento de
um computador velho enquanto
olhávamos dezenas de fotos para
tentar reconhecer o assaltante.
"Tá tudo por aí na rua, ó", explicou
o inspetor. "A Justiça é fraca. Acha
mais fácil deixar eles soltos. Falta de
espaço nas prisões". Nas páginas do
álbum de figurinhas macabro havia
crianças ("As vezes nem é menor, só
parece. Subnutrição"), adultos, homens e mulheres. Gente de todo o tipo. Gente cujo rosto não me inspiraria qualquer desconfiança se não estivesse ali, fichado. E não falo somente de ladrões de bicicleta.
Fora do álbum, ainda não registradas, centenas que saem por aí brandindo revólveres e cacos de vidro como meio de vida, por escolha ou necessidade. Cacos de vidro, moda
mais antiga que a das bicicletas. Dois
dias depois, escapei de um approach
feito com meia garrafa quebrada de
refrigerante, no centro da cidade.
Neste caso, o assalto do domingo
serviu pra alguma coisa: a paranóia
me indicou que era melhor correr
quando um trio se aproximou de
mim na calçada. Consegui atravessar a rua ilesa e entrar num boteco,
de onde vi o casal de desconhecidos que caminhava ao meu lado ser
atacado. Os guris estavam armados
com cacos de vidro. Eram crianças,
com um adolescente no comando;
estavam brincando com um carrinho de madeira segundos antes de
partirem pro ataque.
Só não digo que está tudo perdido no Rio por conta da noite anterior ao assalto: eu havia subido a
Tavares Bastos, no Catete, para assistir a um show d'Os Subterrâneos
no The Maze Inn, hotel na favela
que aos sábados costuma ter bandas indies e jazz de primeira. Antes
de o som começar, dei umas voltas
pelas ruelas do morro, tomei cerveja e fiquei embasbacada com a
vista lá de cima. Depois do show,
uma Kombi levou a mim e meus
amigos, de graça, até a rua do Catete, e caminhamos pelo bairro até
encontrar um restaurante aberto.
Tudo na paz.
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