HAMILTON MELLÃO JUNIOR
Colunista da Folha

Acabo de passar dez dias dividindo o pão da intimidade com amigos, no Piauí. Pão, não, que em Raimundópolis não tem padaria. Era pão tipo americano, marca Seven Boys. Aliás, coisas supérfluas como alho, farinha de trigo e manteiga fresca não são encontradas no comércio local. Os dois armazéns possuem, até com certa abundância, o essencial: chocolate Prestígio, Danoninho e sucrilhos...
Desde que desci do ônibus na rodoviária, o que eu mais tenho escutado é: "Que cazzo você foi fazer em Raimundópolis?". Não, não era a descoberta de uma cidade perdida nem o resgate etnológico de uma tribo desconhecida.
Fui até lá com um antiquário famoso, com jeitão de duque inglês, para visitar a cidade onde ele foi concebido, nasceu e se criou e de quem não posso declinar o nome, para não comprometer sua persona social .
Estava também conosco o intrépido Holanda, grande fotógrafo de gastronomia que, logo na chegada, estremeceu a cidade dando um tiro de cartucheira numa anta. Não numa anta qualquer, mas na de estimação dos 650 habitantes, que vivia cevada como atração na praça da cidade.
Na mesma noite, foi feito o velório da anta e, no dia seguinte, um consternado enterro no cemitério local. Salvou-nos da provável vingança dos munícipes uma providencial polaroid -na qual retratamos todos eles durante o féretro.
Com as fotografias, conseguimos também, por escambo, frutas novidadeiras, como sorva, araticum, sapota e pindaíba que, com os banhos de rio, refrescaram o nosso escaldante reconhecimento tropical.
De resto, voltei com outra cor, bem queimado. Agora sinto que tenho, realmente, um pé na cozinha.

E-mail: mellão@uol.com.br


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