BARBARA GANCIA
Colunista da Folha

Tarefa ingrata essa que me deram de tentar explicar em um textículo (texto curto -nenhuma conexão com a anatomia masculina) o que é Monty Python.
Se não fosse esse grupo com nome sem um significado especial ("monty" pode ser diminutivo de Montgomery, como pode não ser, e "python" pode ou não ser píton, a cobra que nós chamamos sucuri, e eles, anaconda), eu provavelmente estaria ganhando a vida como ascensorista.
Entre Chaplin e Lucy Ball, referências cardeais, existiram os Irmãos Marx. E, na Inglaterra, antes vieram os Goons (Spike Milligan, Peter Sellers e Dudley Moore) e depois veio o Monty Python.
Woody Allen e Mel Brooks são cria dos Marx. E a turma de Steve Martin, Rowan Atkinson (o Mr. Bean), Billy Crystal e Dan Aykroyd é composta por talentos que não teriam sido nem mesmo ascensoristas sem a existência do grupo Monty Python.
Veja: antes dos Pythons ninguém apresentaria um esquete, em horário nobre na sisuda estatal BBC dos anos 70, que colocasse gregos antigos, como Sócrates (o filósofo, e não o beberrão irmão do Raí) como capitão de um time, em contenda futebolística contra ilustres pares alemães, liderados por Kant (e narrada por um Galvão Bueno "cockney").
Note que os Pythons realizaram maluquices desse calibre muito antes de o pessoal do Casseta e Planeta aterrissar no berçário.
Para o robotizado público das "escolinhas" os temas intrincados dos Pythons não tocam. Mas a cretinice pertinente instaurada pelo grupo inglês acabou virando "cult" até nos acéfalos EUA.
Bart Simpson e Austin Powers provavelmente não existiriam se John Cleese, Eric Idle, Terry Jones, Graham Chapman e Terry Gilliam não tivessem libertado aquele refém da rainha Victória que existe em todo súdito britânico. Deus salve Polly Parrot!


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