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ARTIGO
Allen Ginsberg morreu, o mundo é uma jaula!
FERNANDO ZARIF
especial para a Folha
Aaaaúúúú..., Allen Ginsberg
morreu. Se o fim do mundo não
for uma metáfora, socorro!
Se for, a humanidade está com os
dias contados, e o tempo teve suas
asinhas de fora cortadas. O mundo
é uma jaula!
A vida é privada, a morte é uma
m... (terra em alemão), você aperta
a descarga, e o terceiro olho enxerga. A rigor, Allen saiu à francesa
pelo ladrão como um santo de terno e gravata. Mas, como Allen saiu
de fininho, hoje há menos coisas
entre o céu e a Terra do que ontem,
e o nosso horizonte ficou mais estreito.
O trópico de Câncer venceu de
novo, e o de Capricórnio ficou de
bode, em catarse. A realidade nos
"sanduicha" a idéia com o pão
que o diabo amassou, em letra minúsculas, até que as entrelinhas
tortas desse Deus reto que defeca
informação sobre nossas cabeças,
e filosofias teçam em fibra ótica a
teia nupcial da sua própria Viúva
Negra num carcinoma rápido como a "Morte que é a mãe do universo! -Vista sua nudez para
sempre e flores brancas nos cabelos...".
Ofélia no rio, a placenta de Maya
e o hímen mariano imaculado. Ah!
Mortalha branca. Ah! Bomba da
paz. Eu quero o feriado. Cansei do
dia santo, eu quero é shabbath.
Nietzsche avisou que Deus subiu
no telhado, ninguém ouviu. Wagner se arrependeu do dito crepúsculo em Parsifal com um beijo budista e revelador. Hitler não foi um
bom pintor.
Burroughs definia a linguagem
como um vírus alienígena, Ginsberg (judeu, bicha, junkie, beatnik, comunista, poeta etc.) só não
era preto, amarelo, vermelho, pois
todos sabemos que ninguém é perfeito, mas, como diria Cruz e Souza, de ressaca para Machado, Allen
não era um alien, era o vírus d'além mar, o alienista da tranquilidade, o homem que morreu de terno e gravata.
Hoje, há menos coisas entre o
céu e a Terra do que ontem, e o
horizonte ficou mais fininho.
Abaixo, o Olimpo, Everest, Aconcágua, Kilimanjaro.
Lá se foi meu Dioniso morar no
monte Gins, onde os djins (Jeannie
é um djin) são gênios e não meros
deuses bastardos.
E agora, quem é que vai comandar o "bateau ivre"?
Ahab, Gepeto, Jonas, Colombo,
Noé, Caronte, Simbad, Rimbaud...?
Duvido.
Canto meu corpo elétrico em
choque. Não tenho lágrimas, mas
tenho lábios que me recompensam com palavras para te dar graças. Oh! Allen Ginsberg, iídiche
mame dos poetas.
"Oh mãe/ O que eu deixei de fora/ Oh mãe/ O que eu esqueci/ Oh
mãe/ Adeus/ Com um longo sapato preto/ Adeus/ Com Partido Comunista e o pé de meia desfiado/
Adeus/ Com os seis pêlos escuros
do quisto em seu seio/ Adeus/
Com seu velho vestido e a barba
longa e negra em volta da vagina/
Adeus/ Com sua barriga flácida/
Com seu medo de Hitler/ Com sua
boca de estórias mal contadas/
Com seus dedos de mandolins podres/ Com seus braços gordos como varandas/ Com sua barriga inflada roncando/ Com seu queixo
de Trótski e da Guerra Espanhola/
Com sua voz cantando a decadência dos trabalhadores exaustos..."
O excerto acima, tradução libérrima, não representa a Grande
Obra desse Alien Três Vezes Grande. Mas como bom alquimista
que, estou certo, era, só me resta
dizer: ``Vai, Allen Ginsberg, cumprir teu carma de Greta Garbo!''.
P.S.: Aaaaaúúúúúúúúú........
Fernando Zarif é artista plástico
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