FERNANDO BONASSI

Sábado à noite a cidade próspera luzindo ao fundo, como pequenas fogueiras (não esqueçamos: o inferno é aqui). Todos os bares escusos são perigosos. Escuro pra se divertir enforcando um gato, estourando uma luz de mercúrio. Fugindo dos camburões que brincam de tiro ao alvo. Cada um se segura num emprego, descola alguma coisa pra vender: fichas telefônicas, roupas dando sopa nos varais, Opalas 79. Algo pra fumar, pra beber até cair de qualquer altura. Dando voltas no próprio rabo. Segunda-feira ainda é apenas fumaça. Ninguém pensa que vai morrer. Ninguém pensa que vai sobrar.


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