LEDUSHA SPINARDI

E assim a semana passou despenteando a cabeleira dos dias desbotados. Confesso: minha vida passa em surdina, na Sampa, bem aquém das azaléias. Sede de horizontes, de outros azuis distraídos. Grana miúda, nada de Santos Dumont. Meu arranque arrepiou as horas úteis, e as inúteis, dissolvo no ônibus, com as faíscas de Dorothy Parker. Palavras cruzadas. Serra das Araras. Pressinto a maresia, a proximidade da cidade dos nossos olhos, dos meus melhores olhares. Aos poucos redescubro seus traços. Há uma ordem elegante na bagunça de suas linhas. Ilhas ensolaradas entre tiros e cadência única. Morros, olhos gulosos iluminados, mar de asas incansáveis. No inferno da avenida Brasil, só não me liquidifico porque o céu -pelo que anuncia lá de longe o Cristo- é uma questão de minutos.


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