FREI BETTO

Chega o Carnaval e, com ele, a tristeza de palhaço que vê o circo pegar fogo. Fico surdo aos tamborins, cego à desnudez das mulheres e de nariz tapado ao cheiro ácido do suor quente. É outro o Carnaval que tanto anseio. Não o de salões abarrotados de gritos desconexos nem o de desfiles que disfarçam de luxo a indigência do povo. Quero a alegria d'alma, arlequim bailando em meu espírito, o odor suave da colombina afagando os meus cabelos. Quero a serpentina enlaçando fraternuras e confetes salpicando de estrelas os telhados de meus sonhos. Quero o Rei Momo premiando o meu país de farturas e o corso da alegria atravessando as ruas dos meus passos.
Guardo a nostalgia dos carnavais de rua, dos cordões de mascarados, dos carros alegóricos, dos blocos alegres, dos salões de serpentinas, dos adultos e das crianças misturados nas avenidas e nos desfiles de fantasias.
Agora, há um quê de tristeza nessa alegria compulsória. De foliões, viramos meros espectadores -ou melhor, telespectadores do reinado de Momo. O ágape dos piratas da perna de pau cedeu lugar ao erotismo dos destaques das escolas de samba. Felizmente já não se aponta a cabeleira do Zezé nem se pergunta se será que ele é.
Onde andam as costureiras de fantasias originais, as máscaras que faziam inveja aos venezianos, o corso enfileirando pela avenida carros apinhados de foliões? Onde andam as marchas-ranchos, as quadrinhas irônicas, a crítica mordaz aos políticos?
Não irei a bailes ébrios de álcool nem me atarei a cordões que me algemam a liberdade. A mim pouco importa que, no Carnaval, homens se fantasiem de mulheres e mulheres vistam-se como homens. O que ambiciono é mais ousado: virar-me pelo avesso, trazer à tona aquele que sou e não tenho sido, travestir-me de mim mesmo, da minha face mais real e que, no entanto, trago mascarada nos demais dias do ano. É a loucura, essa loucura do sopro divino do qual sou feito. É ela que pretendo expor nas passarelas, nu, sem fantasias.