Antonio Prata

Adquira já o plano Freedom Plus!

POUCAS COISAS nesta vida são mais tristes do que uma mensagem da operadora. Você está concentrado em seu trabalho, na manhã de uma quarta; está diante da TV, afundando cada vez mais na areia movediça de um domingo; está capturado pelo presente e o presente é uma caixa de vidro hermeticamente fechada, onde não entra sequer uma brisa de esperança vinda do futuro -então seu celular apita.

Aquele bipe, cujo tom já está gravado no HD dos sons íntimos, no fundo do seu cérebro, estilhaça as paredes da caixa, deixando entrar a brisa. Será o amigo que há meses você tenta encontrar -uma hora é você quem desmarca, na outra é ele, isso quando não são os dois- te convidando pra uma cerveja? Será a sua mulher, viajando a trabalho, que ouviu uma música num café do outro lado do mundo, sentiu saudades e resolveu dizer que te ama? Será a pessoa para quem você mandou um trabalho ontem avisando que gostou, que foi aprovado, que está tudo certo?

A brisa leva para longe a modorra da rotina e te enche de otimismo. É químico. Seu córtex sai do "Modo-Savana" e entra no "Modo-Ninho". Os neurônios retiram os neurotransmissores da desconfiança em relação ao presente e despejam os da esperança no futuro. Talvez seja uma esperança miúda, é verdade, esperança de uso diário, descartável, mas esperança de todo modo e isso basta para que tombem as barreiras atrás das quais você se esconde: o jeito blasé com que tenta se proteger da rejeição ou da indiferença, o desdém fingido com que trata os desafios profissionais, o assovio forçado que toma seus lábios toda vez que sente ciúmes de sua mulher, sozinha (espera-se...), lá longe.

E é assim, meus amigos, com a guarda abaixada, com o queixo exposto e o coração aberto que entra o golpe: "TIM (ou Vivo, ou Claro, ou Oi) informa: a partir de maio seu plano Freedom Plus está ainda mais cheio de vantagens! Envie agora um torpedo para +321 com a mensagem 'Eu amo a minha TIM! (ou Vivo! Ou Claro! Ou Oi!)' e, por apenas R$ 4,99 adquira 100 minutos + 15 em todas as ligações internacionais!".

Dói, meus caros. Não era o amor batendo na porta, batendo na aorta. Não era o amigo de tanto tempo nem a notícia de que gostaram do seu trabalho. Era o mundo no que ele pode ter de mais chinfrim: uns desconhecidos, pior, um robô, em algum porão refrigerado e distante, querendo te arrancar alguns caraminguás.

Não, não farei discursos sobre a agressividade do capitalismo e a invasão da privacidade (embora eu bem que devesse). O que dói é a soma da esperança em nossos olhos com a frieza da mensagem no visor. É como pular numa piscina vazia. Como acordar de uma soneca no sofá com o que acredita ser um beijo da mulher amada e perceber tratar-se das lambidas de um boxer. Não, pior: um SMS da operadora é como uma mensagem numa garrafa, boiando no meio do mar. Você pega a garrafa. Tira a rolha. Desenrola o papel. Lê. E então descobre, horrorizado, que o náufrago é você.

Poucas coisas nesta vida são mais tristes do que uma mensagem da operadora.