SÃO PAULO - Baixos do Minhocão, centro de São Paulo, pouco antes de 13 horas de ontem. Um grupo de crianças montou sua, digamos, casa na ilha que divide as duas pistas da rua Amaral Gurgel.
Não tem câmeras de TV em volta, mas tem a versão pobre do edredon da "Casa dos Artistas". É um velho cobertor de flanela, até excessivo para o calor da época e da hora.
Sob o cobertor, um casal troca beijos, mais moleques que sensuais. Ela tem cabelos próximos do encaracolado, mas não é loira como a Bárbara. Seus cabelos são marrom-sujeira, enfeitando um rosto de criança de 14 anos, no máximo 15.
Ele tampouco é loiro nem tem os cabelos pintados como Supla. Ao contrário, é cabelo carapinha mesmo. De costas para o carro de onde assisto a versão pobre e suja da "Casa dos Artistas", fica difícil ver-lhe o rosto, mas dá para adivinhar que está entre criança e adolescente.
Dorso nu, abraça a menina e só interrompe o beijo para cumprimentar duas mulheres que passam pela, digamos, casa.
Pena que, ao contrário da casa do Morumbi, esta não tem som. Não me permite saber o que ele e ela pensam ou dizem um para o outro.
Não são famosos. Provavelmente nunca serão. Talvez sejam como Ayodele, o bebê nascido no Zimbábue no exato momento em que, em Nova York, se realizava a Cúpula Mundial pela Criança, em setembro de 1990. Líderes mundiais fizeram então mil promessas para melhorar a vida das crianças.
O relatório sobre a situação mundial da infância, recém-editado pelo Unicef, diz: "Ayodele está agora com quase 11 anos e, embora não saiba, ela foi traída. Sua vida hoje é praticamente a mesma que uma menina de sua idade levava em 1990".
Mas quem se importa com as e os Ayodeles da vida se pode espiar o edredon limpo da "Casa dos Artistas" em vez do cobertor sujo dos baixos do Minhocão?


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