São Paulo, quinta-feira, 4 de janeiro de 1996 |
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Não dá mais
CLÓVIS ROSSI SÃO PAULO - Faz algum tempo que venho avisando a minha filha: São Paulo não é mais uma cidade para se criar filhos. Tornou-se "invivível", se o leitor me permite o neologismo.Passei o dia ontem no interior. Ao chegar, a cidade tinha um aspecto meio de Sarajevo depois do acordo de paz entre bósnios e sérvios. Não sei se a cidade inteira, mas pelo menos a avenida dos Bandeirantes e quase todas as suas transversais. Tampas de bueiros fora de lugar, como se tivesse havido uma explosão (ou implosão). Detritos espalhados por todo o leito da avenida, barro por todo canto e assim por diante. Só o trânsito nada tinha de Sarajevo. Era pior, muito pior. É uma das razões para achar São Paulo "invivível". Quando não são os monstruosos congestionamentos pré-férias, são os monstruosos congestionamentos pós-temporal (ou durante o temporal, quando deve ter sido até pior). Mais de uma hora para percorrer os quatro quilômetros entre a entrada na Bandeirantes, pela Marginal do Pinheiros, e a minha casa. E agradecendo aos céus não ter ficado na água, como incontáveis veículos espalhados pela Bandeirantes e transversais. Não vi, até a hora de escrever, qual a explicação de turno para a enchente de turno. Deve ter sido algo como "choveu em meia hora mais do que nos últimos três séculos e meio". É sempre assim. Chove, a cidade alaga e ninguém é culpado, a não ser o pobre São Pedro, que não tem como se defender. A Rede Globo ainda é capaz de descobrir que foi a Igreja Universal do Reino de Deus que causou a enchente, só para desmoralizar São Pedro e, por extensão, a Igreja Católica. Quando não chove, o ar é quase sempre irrespirável. Os netos vivem com problemas nos brônquios. Como nem eu nem minha mulher nem meus filhos tivemos problemas idênticos, pergunto ao pediatra se a garotada nasceu bichada. Ele explica que não, que o ar na cidade é, hoje, imensamente mais bichado do que era no meu tempo de criança ou no dos meus filhos. Nem deu espaço para falar da violência. Saudades de Madri. Texto Anterior: Com o chapéu alheio Próximo Texto: Espelho, espelho meu Índice |
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