SÃO PAULO - Num ensaio muito amargo e brilhante sobre a cidade -"Crônica da Província de São Paulo", no livro "A (Des)construção do Caos", da Perspectiva-, o psicanalista Tales Ab'Saber a certa altura se detém na Oscar Freire, a rua "do luxo extremado" paulistano.
Quando andamos por lá à noite, depois de fechadas as lojas, "vemos com clareza a natureza pobrezinha do nosso provincianismo modernizado. Tudo não passa de meia dúzia de fachadas malconstruídas (...), que posam durante o dia de grande espaço arquitetônico para a riqueza das mercadorias". Ab'Saber chama a atenção para o aspecto ridículo da comparação entre aquelas "três ou quatro quadras" de "trânsito assustado" e a Quinta Avenida de Nova York ou, poderíamos acrescentar, a avenida Champs-Élysées, de Paris, onde a cidade tem precedência e é maior que o apelo do consumo.
O autor conclui: "À noite, tudo se revela: são acanhadas lojinhas de uma cidade do interior, com meia dúzia de produtos dentro".
Aproveitemos sua ideia, mas invertendo os fusos: quando visitamos a praça Roosevelt à luz do dia, torna-se mais óbvia a ilusão da chamada revitalização do centro, da qual a cena noturna criada ali seria um dos sintomas. Isso não desmerece em nada o trabalho dos grupos teatrais que lá estão, pelo contrário.
Sob o sol, a Roosevelt nos oferece um espetáculo monótono de terra arrasada: colunas pichadas, mendigos e noias escondidos ou vagando sob as lajes úmidas, num espaço escurecido, quase deserto e coberto de poças, de onde exala um cheiro forte de mijo. Sobre a laje, uns poucos garotos parecem se dividir entre o skate e o baseado. Na rampa espiralada de acesso, uma das pichações sugere: "Faixa de Gaza".
A Roosevelt é, na verdade, uma antipraça, em que a estrutura de concreto, bem acima do nível da rua, repele o cidadão. Não parece coincidência que essa construção monstruosa, conectada ao viaduto Costa e Silva, o Minhocão, tenha sido inaugurada em 1970, na presença do próprio Garrastazu Médici.


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