RIO DE JANEIRO - Outro dia me perguntaram pelas minhas fontes. Não entendi direito, pensei que fosse pela fonte aqui ao lado, na Lagoa, a fonte da Saudade, sobre a qual escrevi crônica recente.
Não, não era isso o que queriam. Tinham curiosidade de saber quem, ou melhor, quais eram as minhas fontes, ou seja, as pessoas ou grupos que me abasteciam não da necessária água, mas da desnecessária informação sobre quem é bom ou mau, quem está roubando ou querendo roubar, quem vai fazer isso ou nada fazer, que, às vezes, é melhor do que fazer errado.
Não sei se feliz ou infelizmente, não tenho essas fontes, fontes sábias -ou sabidas. Quando confesso a minha pobreza de informações, olham-me escandalizado. E como me atrevo a dar palpites sobre isso e aquilo se nem sei o que estou dizendo ou escrevendo? Para dizer alguma coisa que valha a pena, é elementar que alguém tenha me abastecido.
Como qualquer profissional da mídia, até que poderia ter fontes demais, fontes suficientes e até mesmo eficientes. Não é que as despreze, mas não dou muito valor a elas.
O que eu preciso, com certa urgência, é de uma fonte que me informe o bicho que vai dar, o bilhete do grande prêmio e, numa variante espiritual do mesmo interesse, o que é certo e errado para conquistar o reino dos céus e a mulher amada.
Nesse departamento, as fontes tradicionais me deixam na mão. Gostaria de encontrar uma fonte como aquela que desprezei na semana passada: um sujeito barbado, com uma túnica igual à de um Cristo de beira de estrada, informava-me que o mundo iria acabar no mês que vem e que eu precisava me arrepender dos meus pecados.
Agradeci a informação e continuei na minha, como se o mundo nunca fosse acabar e como se eu não tivesse pecado algum de que me arrepender.


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