RIO DE JANEIRO - Leio em T.S. Eliot, considerado o maior poeta do século 20, uma restrição à obra de James Joyce que me parece definitiva, letal. Na virada do terceiro milênio, foram feitas aqui no Brasil e em quase todos os países do mundo diversas listas dos melhores disso e daquilo do século que se findava.
No setor dos romances, em várias listas, o "Ulisses", de Joyce, ficou em primeiro lugar, e "Em Busca do Tempo Perdido", de Marcel Proust, em segundo. Um jornal do Rio pediu-me a opinião e eu coloquei Proust em primeiro, Joyce bem mais atrás.
T.S. Eliot teria feito o mesmo. Disse ele, com estilo e autoridade: "Ulisses não proporciona nenhuma visão interior da natureza humana. Ofusca pela linguagem, mas não atinge a consciência, o "momentum" do homem".
Acho graça nos devotos de "Ulisses" que comemoram o dia de Leopold Bloom. Os mais fundamentalistas chegam a comer rim no desjejum. Com o devido respeito aos "gourmets" que apreciam a víscera com gosto e cheiro de urina, prefiro molhar meus biscoitos no chá -e, quando estou em Paris, molho mesmo a "madeleine" e, se ela não me traz o tempo perdido, poupa-me ao menos o tempo desperdiçado.
Pois não desperdiço tempo comendo o rim que não gosto e que não me traz lembrança nenhuma, a não ser a da urina bovina. Para falar a verdade, não lembro nada de especial quando molho um biscoito no chá, a não ser, obviamente, do próprio Marcel Proust.
Mas outro dia, inesperadamente, ofereceram-me uma carambola -fruta de minha infância que não comia há anos. Por Júpiter! Como tudo voltou, compactado e doce, um doce ligeiramente amargo, trazendo-me de volta a visão interior que, apesar dos pesares e na certa sem mérito nenhum, me faz pertencer à natureza humana.


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