Por R$ 20, a entrada inteira, você pode ver um dos maiores dramas de Shakespeare ("Coriolano", no teatro Alfredo Mesquita). Pode também gastar R$ 120 no Tuca, para assistir a uma boa montagem, com Jô Soares, de "A Noite de 16 de janeiro", peça de Ayn Rand que se passa num tribunal.

"Coriolano" estava às moscas, na sexta-feira passada (1º). Peguei um último ingresso, com dificuldade, para ver "A Noite de 16 de janeiro".

Tudo bem, há mais entretenimento e risadas com Jô Soares do que com os empenhados, mas nada carismáticos, atores da Companhia Ocamorana.

De linhagem brechtiana, eles decidiram encenar o texto de Shakespeare de um modo formal, e mesmo rígido, diminuindo a psicologia e as hesitações do personagem principal.

Coriolano é um militar romano, patriota e sério, que se encarrega ao mesmo tempo de reprimir revoltas populares e de salvar a república das invasões bárbaras.

Seu sucesso nessa última missão deveria garantir-lhe a eleição como cônsul da República. Mas Coriolano é muito sóbrio e militar para se submeter ao rito eleitoral. Não está disposto a sorrir aos manifestantes da plebe.

Recusado pela democracia do sistema romano, ele se ofende. Os defensores da plebe acusam-no de traidor do povo. Embriagado de honra patriótica, ele se alia aos adversários de Roma, e, como chefe militar insuperável, dedica-se a invadir, derrotar, saquear e estuprar as famílias a que pertencia pelo sangue e pela tradição.

Estava certo? Estava errado? A beleza das últimas peças de Shakespeare (ao contrário das simplicidades, digamos, de "Otelo" ou do "Rei Lear") está no fato de que é impossível tirar delas uma opinião.

Talvez por isso mesmo, os atores da Companhia Ocamorana se apresentam de modo a não "dirigir" a plateia a favor ou contra de nenhum personagem. Nenhum deles é amável, nenhum deles é especialmente "comunicativo".

Isso se explica como opção estética. Mas não deixa de ser uma opção de pouco risco.

Poderia acontecer de todos os personagens serem simpáticos e cativantes: o problema ético apresentado na peça se tornaria muito mais insuportável.

Mas é um texto de Shakespeare —o que não é o caso em "A Noite de 16 de Janeiro".

Aqui, repete-se uma das melhores características do teatro (a de que todos os personagens têm razão, e ninguém tem). Falta arte, é claro, na transcrição desse dilema numa trama policial meio capenga.

Uma bela mulher é acusada de ter jogado o amante da sacada do último andar, e o júri deverá dizer se ela o assassinou de fato ou se o caso foi de suicídio.

O problema, certamente, não é esse.

Direitista radical, a autora da peça busca pôr em cena duas variantes do pensamento conservador.

Na primeira, importa submeter-se às convenções e às leis. Na segunda, o interesse individual —seja na forma de paixão amorosa ou de sede pelo lucro— vale acima de qualquer coisa.

Ayn Rand nos ajuda a verificar que a direita, em seus dilemas, é tão complexa quanto a esquerda.

A julgar pela peça, haveria coragem e heroísmo em falsificar documentos, dar golpes no mercado, infringir a lei, desde que isso corresponda a uma legítima paixão individual.

Certamente favorável a Sergio Moro, o público entretanto se inclina a favor da desonestidade da amante do milionário, desprezando os argumentos moralistas de um respeitável banqueiro e de sua filha.

Claro, a montagem de Jô Soares parece forçar essa conclusão. A filha do banqueiro, que poderia ser um forte contraponto à misteriosa secretária acusada de assassinato, é tão ridícula que todo mundo fica a favor da secretária.

Comparando com "Coriolano", em "A Noite de 16 de Janeiro" estamos diante de um dilema real, apresentado honestamente, mas com algumas concessões comerciais, e de uma peça muito mais séria e interessante, todavia empobrecida pela ausência de concessões ao público.

Nenhuma opção estética faz diferença, entretanto, quando o que prevalece é o poder cultural.

O Teatro Alfredo Mesquita fica no fim do mundo. É um sarcófago, um sepulcro ao lado do Campo de Marte. Dispõe de um estacionamento, o que não deixa de ser confortável.

Perdido naquela noite de sexta-feira, pedi informações a um guardador de carros ali perto. Ele me disse que o teatro estava perto da praça "em que tinha um helicóptero".

O helicóptero era o 14-bis. Não há dialética brechtiana que sobreviva a isso.