Encontrei a moça por acaso. Era alta, mais para bonita, ou mesmo bonita, com dois olhos imensos e negros, a pele muito branca e suave. Com esforço de memória e imaginação, poderia parecer uma estátua grega, mas para isso seria necessário cegá-la, as estátuas gregas têm sempre os olhos vasados.

Ela me pediu o e-mail para mandar um trabalho que fizera sobre a violência nas grandes cidades. Um tema que a preocupava, tivera uma amiga currada e assassinada numa rua da Tijuca, os jornais nem deram a notícia, os assassinos eram classe média, um deles filho de um cara importante.

Perguntei-lhe o nome e ela disse que se chamava Eloína. Mas que não gostava dele, porque era uma mistura do nome do pai, que se chama Elói, e de sua mãe, que é Regina.

Estranhei aquilo. Afinal, Eloína não é nome tão feio assim, muita moça tem esse nome. E há nomes piores, que já saíram de moda, como Filomena e Cunegundes.

Mas ela insistiu. Disse que o "Eloína" era o que sobrara do casamento dos pais dela. Os dois se separaram, nada mais tinham em comum, coubera-lhe a herança idiota de prolongar um amor que acabara num nome que ela não amava.

Achei a moça triste, dizendo uma coisa triste. E eu caí na asneira de comentar que ela talvez tivesse razão. O ideal teria sido que o nome fosse mágico o suficiente para conservar juntos o Elói e a Regina. Mas seria egoísmo exigir que, por causa de um nome, os dois se sentissem infelizes.

A moça olhou com raiva para mim. Respondeu com uma voz irritada. Ela não era um nome. Era uma jovem feita de carne e sangue, que tinha direito também de ser feliz. De amar e ser amada.

Dei-lhe razão. Onde quer que estejam, tanto o Elói como a Regina, que deram vida e nome a Eloína, devem pensar no tão pouco que custaria amar a moça que quer ser feliz.

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