Frio. Vento. Garoa.
As paulistanas já sabem.
É tempo de enfiar a calça no cano da botinha.
Rosanna se espreguiçava debaixo do edredom.
—João Amaro... João Amarôôô.
O marido estava concentrado no celular.
—Hã.
Rosanna tinha a proposta.
—Sair... naquele restaurante que a gente vai...
O estabelecimento era conhecido por suas conexões bolsonaristas.
—Festival de camarão na moranga.
—Hã.
—Nesse friozinho...
As preocupações de João Amaro eram outras.
—Esse vídeo. Que absurdo. Você viu?
O presidente Bolsonaro é acusado de tchutchuca do centrão.
E tenta arrancar o celular do eleitor inconformado.
—Sabe, João Amaro... você devia ligar menos para essas coisas de política.
O rapaz era bolsonarista convicto.
—Desde antes da facada.
—Quem sabe, fondue de camarão também é bom...
João Amaro ficou pensando.
—O pior é que esse carinha lá do vídeo tinha um pouco de razão.
—Como assim, João Amaro?
—O Bolsonaro me desapontou bastante.
Um risinho irônico não foi abafado pela interlocutora.
—Não disse, João Amaro? Não disse?
O stress do pequeno empresário veio à tona.
—Aí não vale. Você... sua família... eu sei muito bem.
—Sabe o quê, amor?
—Petistas disfarçados. Corruptos. Comunas.
—Como você é injusto, amor. Co-mo vo-cê é in-jus-to.
O clima pesou naquele confortável apartamento nas imediações do Jabaquara.
—Bando de idiotas. Vocês, o Bolsonaro, o Lula... e o carinha do vídeo.
A reserva no restaurante de camarão não foi efetuada.
A noite avançava em silêncio.
Veio de Rosanna a iniciativa do perdão.
—João Amarôôô... vem cá... que eu estou com frio.
O rapaz se aproximou devagarinho.
Rosanna já tinha adotado a posição predileta do maridão.
A voz da bela jovem veio abafada pelo travesseiro duplo.
—Pfofe vfir, Foão Afaro...
—Opa... opa... melhor que camarão na moranga.
—Você é o meu tchutchuco, sabia?
—Hehe... e estou me aproximando do centrão.
A harmonia voltou ao cotidiano do casal.
Convicções políticas são importantes.
Mas chega a hora em que é preciso afrouxar um pouco.
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