![joão pereira coutinho](http://f.i.uol.com.br/folha/colunas/images/15146305.jpeg)
Escritor português, é doutor em ciência política.
Escreve às terças e às sextas.
Diário da Europa
Todos os dias, lá aparece uma descoberta científica qualquer. Parkinson, Alzheimer, AIDS, câncer - a cura está próxima e a imprensa, em sua histeria visceral, fala em dois anos, talvez três, seguramente não mais que dez para livrar o mundo dessas maleitas fatais.
Depois, nos dias seguintes, nos meses seguintes, nos anos seguintes, a notícia regressa ao esquecimento e já ninguém fala daquele assunto. Que será suplantado por outra descoberta científica --a promissora! a definitiva!-- capaz de derrotar finalmente a mesma lista de doenças fatais.
Como explicar esta sucessão de grandes notícias que se revelam pífias notícias, seguidas por um novo ciclo de grandes notícias que serão pífias notícias --"ad infinitum"?
A revista "The Economist", em sua última edição, levanta o pano: na frenética competição científica em que vivemos, devidamente captada pelo mantra "publish or perish", parece que cresce o número de pesquisas que carecem de verificação rigorosa.
Sem falar da profusão de "papers" devidamente "cozinhados" para apresentarem resultados "saborosos".
Mais: conta a revista que os "resultados negativos" das várias pesquisas, hoje, representam apenas 14% dos "papers" científicos (em 1990, representavam 30%).
Para os editorialistas da "Economist", isso significa um lamentável empobrecimento do "métier" e um risco para a pesquisa séria e fecunda. É uma forma de ver as coisas.
Pessoalmente, o que sempre me incomodou neste carrossel científico, e creio que já o escrevi várias vezes, é imaginar as incontáveis famílias com doentes graves que, todos os dias, confrontadas com uma qualquer promessa de cura ao virar da esquina, oscilam continuamente entre a esperança extrema e a desilusão extrema. Só para que cientistas e respectivos laboratórios possam mostrar trabalho (e, claro, receber mais um cheque).
Haverá forma mais refinada de tortura para quem já tem tortura que chegue em suas vidas?
2.
E falando de grandes cientistas: não é simplesmente delicioso que Peter Higgs, um dos Nobel da Física pela descoberta do bosão com o seu nome, tenha saído para almoçar quando foi anunciado o prêmio?
Contam os jornais que foi uma vizinha a dar-lhe os parabéns. "Parabéns porquê?", perguntou ele, que não usa celular e não sabia de nada.
Já tinha acontecido no passado com a escritora Doris Lessing: ela, chegando a casa com sacolas de mercearia, e os jornalistas à porta. "Parabéns, sra. Lessing." E quando lhe comunicaram o honroso fato, ela pousou as sacolas no chão, ligeiramente fatigada, como se dissesse: "Só me faltava mais essa."
No meio da cultura narcísica em que vivemos, ver o comportamento desses dois gênios é uma lição de grandeza --e uma exibição de pura liberdade.
3.
Anos atrás, lembro-me de assistir a um documentário inglês que nunca mais esqueci. Sobre a formação dos taxistas em Londres. Coisa exigente?
Digamos apenas isso: desconfio que um doutorado em Harvard seria ligeiramente mais fácil. Para dirigirem em Londres, os candidatos entregam-se a uma preparação minuciosa, fatigante, demencial, memorizando cada avenida, rua, beco com precisão fotográfica.
Depois, quando se sentem preparados para o exame oral, apresentam-se perante o Grande Inquisidor - uma figura sinistra em seu requintado sadismo - que colocava ao candidato tremelicante perguntas do gênero: "Eu estou na rua X e pretendo ir para a rua Y. Qual o trajeto mais próximo?"
O candidato descrevia o trajeto de memória - isso, claro, se não desmaiasse ou tivesse um infarto entretanto.
Não sei como estão as coisas hoje em dia. Em Londres, não tenho tido motivos de queixa.
Em Lisboa, pelo contrário, cresce o número de motoristas que desconhece endereços básicos. De tal forma que eu próprio já me ofereci várias vezes para dirigir o táxi.
A culpa, segundo parece, é do GPS: se o endereço não existe no GPS, nada feito. Usar a cabeça (e a memória) é primitivismo do século passado.
Aliás, a cultura do GPS é tão avassaladora que, segundo as notícias, as próprias gôndolas de Veneza passarão a ter um aparelho para ajudar os gondoleiros.
Imagino a cena: o casal, abraçado e apaixonado, passando sob a Ponte dos Suspiros. E, no momento em que se preparam para um beijo, a maquineta dispara com a sua voz mecânica: "Daqui a trinta metros, vire à direita."
Se o amor sobrevive a isto, sobrevive a tudo.
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